Mes nuits sont plus belles que vos jours [Libre]

Le réveil sonne, huit heures. Pas un frémissement, pas un souffle. Alors que la petite machine continue de cracher ses entrailles. Une main de pianiste sors de sous les couettes, tatônne, pour finalement s'enrouler autour de la mécanique. Une simple pression sur un bouton, et le vacarme laisse place à un silence assourdissant. Un soupir, venant de sous l'épais édredon blanc, au milieu de la pièce. Une tête aux cheveux en bataille finit par émerger. Asano gémit quelque chose d'inintelligible tout en repoussant l'édredon. Sur le matelas à même le sol qui lui sert de lit, le jeune nippon s'asseoit en tailleur en se forçant à garder les yeux ouverts. Le miroir qui lui fait face lui renvoi une image d'ahuri fini, ce qui lui arrache un sourire. Il tire la langue et fait la moue dans une mimique adorable. Il se traine ensuite lamentablement jusqu'à sa salle de bain et fait couler de l'eau gelée au robinet. Il hésite une seconde puis se plonge la tête sous le jet glacé. L'effet est immédiat. Il se retrouve le souffle coupé à tatonner pour retrouver le robinet. Une fois fait, il attrape à l'aveuglette une serviette et s'enroule la tête dedans en frictionnant vigoureusement. Il s'arréte une seconde pour se dévisager dans la glace.
Ses cheveux tombent en fine mèches sur son visage fin. La paleur de ses traîts, marqués par la fatigue, laisse ressortir sa petite bouche rose. Ses yeux noirs sont cernés, et la paillette translucide dans son oeil gauche lui donne des frissons de dégouts. Ces yeux de monstres...
Il recommence à frictionner les quelques mèches encore mouillées pour finalement sortir le séche-cheveux d'un placard de la salle de bain. Alors que l'instrument souffle un habituel vent chaud, une goutte d'eau malicieuse tombe d'une mèche sur son épaule, descend le long de son omoplate pour dévaler son torse et enfin s'échouer sur une cicatrice barrant son abdomen, juste au dessus du nombril. Le japonais regarde fixement la malheureuse tâche d'eau si aventureuse, avant de la balayer d'une pichenette. Il entreprend ensuite de se déshabiller tout en faisant couler l'eau de son bain. Ile se laisse glisser dans l'eau bouillonante avec délice et ferme les yeux. Le silence s'installe, seulement troublé par le clapotis de l'eau lorsqu'il dépose le savon sur son corps basané et le shampoing sur sa tignasse en bataille. Le temps semble s'arréter, ses gestes habituellement si fluides se déroulent avec lenteur.
Et l'infernale machine revient briser le calme fragile. Frustré, Asano se plonge la tête sous l'eau pour ne plus entendre la siréne qui fait trembler le petit réveil. À cours d'air, le jeune homme avale goulument de l'oxygéne et ressort de la baignoire en maudissant le mecanisme tordu qui ne se derégle pas une seule fois. Agacé par le bruit, il retourne dans la chambre en enroulant une serviette autour de sa taille et tappe le réveil qui se taît enfin. Une heure dans son bain. Il doit bien avouer que sans ça, il ne verrait pas le temps passer et resterait toute la journée à faire trempette. La vision de son corps entièrement ridé lui donne la nausée. Il se dirige enfin à l'opposé de la salle d'eau et pénétre dans une petite cuisine où il tire un tabouret et pose sur une petite table en bois des céréales et du lait. Il retourne ensuite dans la salle de bain en traversant la pièce principale qui lui sert de chambre. Remet le séche-cheveux en marche et se réchauffe avec.
Dix minutes plus tard, il tire une chemise blanche et un jean taille basse bleu qu'il enfile par dessus un boxer noir particulièrement moulant. Après un dernier coup d'oeil dans le miroir et quelques gestes professionnels pour remettre ses mèches à leur place, il s'installe devant son bol de céréales qu'il dévore comme un affamé. L'horloge indique neuf heures 25 minutes. Il est en retard, comme d'habitude. Mais pour rien au monde il ne se presserait le matin. Il traine des pieds jusqu'au matelas, se bat un peu avec la multitude de couettes, edredons etc, disposé en vrac dans la pièce. Et sous un pan de tissus ne méritant même pas le nom de loque, il finit par trouver son sac de cours. Oh, pas grand chose. A l'intérieur, il n'y a jamais rien d'autre qu'un paquet de feuilles, un stylo et une tenue de rechange. D'un geste désinvolte, il envoie valser son sac près de la porte. Comme ça au moins, il ne le recherchera plus. Ensuite, passage en revue de la multitude de vétements qu'il posséde. Il étudie minutieusement chaque t-shirt, chaque chemise, chaque jean. Il opte finalement pour une chemise noire dont le premier bouton n'atteint que le milieu de sa poitrine et un ample jean blanc. Il jette le tout dans son sac, attrape son blouson noir, ses clés et son mp3, puis sort tranquillement du petit trois pièces qu'il occupe depuis son retour en ville. Le sac jetté sur son épaule, il descend quatre à quatre l'escalier et se retrouve dans la rue. Les écouteurs glissés dans ses oreilles, il regarde l'heure au passage. Dix heures. Un sourire lui vole ses lèvres l'espace de quelques secondes. Quitte à arriver en retard, autant y aller carrément non? Le dernier Ishii décide de profiter de cette journée. Il ira en cours vers 14 heures, le temps de la pause déjeuner. Et à 16 heures, il se rendra au Black Suit. La musique qui résonne à ses oreilles vous dira surement quelque chose: No Happy Ending de Mika. Il fredonne cette chanson triste qu'il aime pourtant tellement. Les mains dans les poches, il commence à déambuler dans les rues, au hasard de ses pas, porté par une fin ''qui ne peut être gaie''.

«Je me réveille le matin, trébuchant sur ma vie
Il ne peut y avoir d'amour sans sacrifices
Si quelque chose doit arriver, je crois que j'espérerais que tu ailles bien
Mmm un petit coin de paradis avec un petit coin d'enfer»

Il l'écoutait en boucle. Pourquoi ces paroles résonnaient-elles aussi fort en lui. Pourquoi cette chanson lui faisait-elle autant de bien, tout en le détruisant? C'était paradoxal, mais la stricte vérité. Il continuait de marcher au hasard de ses pas, le nez obstinément pointé vers le sol. Il n'y avait rien à voir, dans cette ville ou ailleurs, qui mérita qu'il s'y attarde. Le vent soufflait doucement dans ses cheveux, lui donnant l'illusion d'une main tendre qui caresserait son visage. Un soupir discret s'échappe de ses lèvres. Il relève la tête. Il ne va quand même pas se plaindre. Sa vie n'est pas si terrible après tout, et son job d'escort boy l'amuse assez pour qu'il y aille chaque jour. Insidieusement, une petite voix vient lui souffler que ça n'a pas toujours été comme ça. Il marche un peu plus vite, comme s'il pouvait fuir son passé de cette façon. Le soleil se répand en pluie de chaleur sur ses épaules frêles, coulant sur son cou. Finalement, feignant comme c'est plus permis, il s'asseoit sur le sol, le long d'une rue fréquentée. La façon dont les gens qui passe le dévisage le ferait presque rire. Pour le jeune escort boy, cette façon qu'on les gens de porter un jugement immédiat sur les gens, sur un simple coup d'oeil, est d'une aberration sans nom. Il ne manquerait plus qu'il se proméne avec un panneau ''au chômage'' et il serait bon pour la catégorie ''inutile''. Un soupir. Qu'est-ce que ça pouvait bien lui faire de toute façon. Il n'avait jamais eu besoin des autres pour régler ses problémes, il n'allait pas commencer à faire attention à leur avis. Il leva les yeux sur la ville, passant outre les silhouettes humaines qui se pressait en tout sens. Bizarrement, il aimait bien cette ville. C'était surement le premier lieu où il se posait depuis... longtemps. Il avait l'impression d'être marqué au fer rouge. Son oeil le faisait souffrir, mais il savait que ce n'était que dans sa tête. Il supporta sans broncher la douleur insupportable que lui infligeait son cerveau. Il préfèrait ça à se mettre soudainement à rouler par terre en se tenant la tête pour s'arracher l'oeil. Surtout qu'après, on allait l'envoyer à l'hôpital et les médecins le prendraient pour un fou. N'empéche que ça faisait mal. Une larme roula malgré lui sur sa joue satinée, mélange de douleur et de colère. Il laissa la goutte salée s'approcher de la commissure de ses lèvres, tomber dans son cou. Les gens continuait de passer, sans un regard pour lui. Ou alors, des coups d'oeil méprisants. Il serra les poings et se reprit. Monta un peu plus le son de son mp3. Ferme les yeux. Enjoy The Ride, Morcheeba. Décidement, les chansons tristes s'enchainaient. Il lève les yeux sur un monde haut en couleur, tristement haut en couleur.
Alors que les passants continuaient de se presser, il aperçut un vieil homme, assis en face de lui, qui jouait de l'accordéon. Sans se lasser, alors que personne ne l'écoutait. Ça donnait d'ailleurs à réfléchir. Alors que l'homme prenait soin de ne faire aucune fausse note, les gens n'entendait même pas la douce musique. Asano ne prétendait pas que ces notes le touchait plus que les autres, ni même qu'il aimait ce que jouait le vieux. Mais il se pose tout de même la question: qu'est-ce qui peut bien faire tenir ce vieux, quand personne ne lui jette de pièce. Et quelle vie peut bien pousser un grand-père à finir ses jours dans l'ignorance totale? Peut-être quelque chose pas très loin de sa propre vie... Il soupire, fixe encore ce visage marqué par le temps, empli d'une tristesse et d'une fatigue comme il en a rarement vu. Est-ce qu'il donnera aussi cette impression, dans trente ans? Est-ce qu'il finira ses jours à jouer de l'accordéon dans les rues, devenu trop vieux pour plaire?
Il se rappelle. Quand il était petit. Il ne devait pas avoir plus de cinq ans, mais il a toujours eu une mémoire d'éléphant. Sa mère chantonnait devant la fenêtre, la main posé sur sa petite tête d'enfant. Et elle lui avait parlé de sa vie plus tard. Elle le voyait avocat, ou architecte. Elle le voyait comme il est maintenant, la dépravation en moins. Sa vie en moins. Arrogant, faible et fier. Tout est de sa faute à elle. Même la mort de Rei, même son nouveau statut d'escort boy. Il n'aurait pas pû tomber plus bas. Et tout ça parce qu'une chose sans âme avait remplacé le sourire de sa mère. Minute papillon.. Il n'avait pas rejeté en bloc tout lien avec son passé? Si on lui demandait, il était tombé du ciel un jour comme ça. Mais un jour d'orage. Et il s'y était fracassé les ailes. Les chansons douces qu'il entendait lui laissait voir des bribes d'images. Un visage souriant, un dessin de bébé, un corps nu près de lui. Et ces sensations qui lui manquaient. Des caresses sur la joue, des baisers sur le front...et dans le cou.
Et les gens continuaient de défiler, sans le voir. Son oeil le relança légérement, ses cicatrice le brulèrent. Il se retenait chaque jour autant qu'il pouvait de ne pas tomber soudainement au sol en se tordant de douleur, en se tenant l'oeil et le corps. Il avait la tête en vrille ces derniers temps, il avait besoin de se changer les idées. Et son travail ne l'aidait pas à s'oublier. Plutôt à se trouver d'une faiblesse ignoble, de se détruire encore plus. Et il reporte son attention vague sur les passants.

[ Gomeeeen pour le retard ToT]